tag:blogger.com,1999:blog-84316369229775483602012-02-16T03:45:05.342-03:00árvores, histórias e idéias inacabadas.Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.comBlogger421100tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-56723701323924371382011-02-22T21:45:00.003-04:002011-02-22T22:12:30.802-04:00

São tuas feridas abertas e tuas cicatrizes que fazem de ti quem tu ésÉs a soma de tuas dores, sentidas ou anestesiadasSão as marcas fundas que te moldam e te dão formaE como tomar forma dói!Os anestésicos de nada servemSão máscaras trapaceirasA ferida continua lá, aberta, sangrando, te lembrando que ela existe a cada solavanco.O que é preciso é curar a ferida, fechá-la e mantê-la caladaPara isso,

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-17085709310558136732011-02-15T17:36:00.004-03:002011-02-15T17:44:45.077-03:00

Há coisas que, quando se quebram, não podem mais ser coladas. Achei que tinha aprendido isso há muito tempo, mas a vida insiste em continuar me ensinando. Talvez para ter certeza de que eu vá aprender bem aprendido.Dizem que os reveses da vida nos ajudam a crescer. Não há uma verdade universal para nada, não é? Acho que, nesse caso, o revés vem só para me despedaçar.E fica aprendido que, na

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-56407567377186546082011-02-11T22:12:00.006-03:002011-02-15T17:36:31.039-03:00

Até onde a hipocrisia pode chegar? Até que ponto manter a pose é mais importante que confiar? Até quando mentir vai se sobrepor a amar?Eu sempre soube que entrega total não existia, mas um dia acreditei na ilusão de que a tinha encontrado.Eu devia saber que sempre estive certa e que errada eu estava agora.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-56843930137947248452010-11-04T07:33:00.003-03:002010-11-04T07:37:46.487-03:00

Queria estar sempre ali pertinho do mar. E poder entrar nele todos os dias. Para que as ondas levassem embora tudo o que me aflige. E em troca me deixassem só o sal no corpo.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-36009549107509087032010-10-27T22:32:00.006-03:002010-10-27T22:37:55.548-03:00

O tapete roxo de jabuticabas no caminho de casa coloriu minha estação e salvou meu primeiro dia útil em horário de verão de terminar odioso entregue ao sanguinolento sol das 4h30.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-53747307911205686622010-05-02T20:12:00.002-04:002010-05-02T20:18:38.601-04:00

Podemos enterrar um amigo. Mas um dia vamos conseguir enterrar a dor?

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-76130008382464114492010-04-25T20:03:00.001-04:002010-04-25T20:06:06.888-04:00

O nome disso é orgulho, e você precisa se livrar disso se quiser viver.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-69281023828530728672010-04-15T21:05:00.002-04:002010-04-15T21:20:46.047-04:00

Hoje tive uma conversa muito boa. Franca e sem cobranças. Cheia de confissões.Saí com a cabeça cheia... Há tanto o que pensar!Não, não foram as confissões que fizeram isso. Elas não mudaram muita coisa -- pois já eram sabidas, apenas não confessadas.Mas há tanto o que pensar!... Tanto, tanto...

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-36348190466714925002010-03-28T00:14:00.004-04:002010-04-15T21:32:55.873-04:00

O que fazer quando você só se dá conta das oportunidades da vida depois que elas foram embora?

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-28386024616490727112010-03-09T21:42:00.003-04:002010-03-09T22:12:51.868-04:00

O que é que eu estou esperando, afinal?Ser espremida até que caia de mim a última gota de sumo? Até que não reste nada, a não ser o cansaço e o medo? Até que não sobre mais lucidez?Por que flutuo à deriva?Não há mesmo um porto à vista, ou ignoro todos e ainda espero avistar um nunca chega?Mas ele chegará.Haverá ainda juízo, ou só me restará a loucura quando esse momento chegar?

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-54106347963278995842010-02-13T14:37:00.002-03:002010-02-13T14:53:29.622-03:00

Nada mudou.Mas tudo parece tão diferente.O que é que mudou em mim, então?, se o universo ainda é o mesmo...

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-85915895120576601842009-11-21T22:45:00.002-03:002009-11-21T22:50:20.301-03:00

Morro de saudades do meu gato, das minhas árvores, da varanda, de ter os olhos cheios de terra quando venta. Mas morro ainda mais se voltar para um lugar onde não se houve carros passando na rua, e corre-se sempre o risco de ser atropelado por uma bicicleta.Talvez, entre todas as mortes, aquelas causadas pelas saudades sejam as mais felizes de se sentir.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-70982445074528676122009-05-31T21:38:00.003-04:002009-05-31T21:56:26.114-04:00

Era tão fascinada por boas histórias, e as amava tão ardorosamente, que não se importava com que heresias continham. Amava mais as histórias do que tudo o que era sagrado e, assim, tornava-se herege também. 

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-84224791673957822992009-05-14T10:27:00.004-04:002009-05-14T13:23:41.076-04:00

A chuva que me inunda e faz lagoas no jardim me acalma a alma de um tanto que eu poderia ficar pra sempre assim, ouvindo ela cair, sentindo arrepiar a pele e olhando o pingar inconstante das folhas secas das palmeiras. Pena é não poder abrir a cortina e ficar olhando em volta, pois aqueles pares todos de olhos não sairiam de cima de mim, e eu não suportaria muito tempo mais. 

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-29072583694756698182009-05-04T21:28:00.002-04:002009-05-04T21:37:45.672-04:00

Talvez o cheiro de grama cortada seja a única coisa capaz de me aquecer em um dia frio. 

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-59249511728498538922009-03-18T20:35:00.002-04:002009-03-18T20:39:40.410-04:00

Joana levantou-se cedo naquela manhã. Queria dar umas voltas, fazer um reconhecimento do lugar, andar por aí pensando na vida. Queria um tempo para si, longe da poluição sonora da casa acordada — aquele emaranhado de sons e gritos e rádio ligado e panela no fogo e água fervendo e tanquinho batendo e cachorro latindo e galinha cocorejando e criança correndo e bebê chorando e gente rindo e

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-89510038309025842612009-03-08T23:30:00.003-04:002009-03-09T00:19:05.553-04:00

Os velhos vícios que retornam. Primeiro, uma xícara de café por dia.Depois, um cigarro ou dois por noite. Um disco por trajeto. Um sorvete por almoço.As velhas obsessões, que fingem que vão embora, mas acabam por retornar. Fazendo lembrar do que já fui um dia, e de coisas que há muito tento esquecer. Atormentando um calmo coração que só quer o novo. Novos livros, novos discos, novos lugares,

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-33524661689052730972009-02-18T15:06:00.003-04:002009-02-18T15:14:52.170-04:00

Todas as pessoas que eu não vi e os lugares que eu não conheci fazem uma falta tremenda, como se tudo — minha vida dependesse dessas instâncias. 

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-36823981593312234922009-02-03T18:39:00.002-03:002009-02-03T19:46:22.752-03:00

Talvez nossa história esteja fadada a essa interrupção eterna, ou um eterno continuar, sempre abruptamente encerrada em vírgulas, e nunca um ponto final.Talvez nunca venhamos a encontrar nosso tempo, um tempo nosso de viver. Talvez seja esse nosso destino, de eternos desencontros, ou encontros tão breves e interrompidos que é como se não tivessem sido, ou tivessem sido só em sonhos.Estancamos de

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-86077859065699628642009-01-04T23:40:00.003-03:002009-01-04T23:48:49.172-03:00

Os lugares que a gente viveu por muito tempo guardam com eles um pedaço de nossa alma, presa nas lembranças um passado que, mesmo que a gente não queira de volta, deixa uma saudade inexplicável e parece tão vivo... A infância que, relembrada, parece melhor do que foi, a adolescência que, relembrada, soa mais dramática do que o vivido. As lembranças todas que se perdem na espuma do copo, na visão

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-84239766533566830932008-12-26T01:26:00.002-03:002008-12-26T01:53:23.455-03:00

Ainda me lembro de você, verdinha e imponente na estante da sala. Feita de algum tipo de metal fundido -- seria ferro? -- com a fita soltando, dando tanto trabalho para arrumar, sujando minha mão de tinta. Ainda me vejo sentada na sua frente, mudando de cor -- preto, vermelho, preto, vermelho, preto, vermelho, preto. E quando a letra saía quase toda vermelha, mas com a pontinha de cima preta?

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"Os homens é só disso que precisam, tempo, e é só o que têm, o resto não passa de ilusão", dizia o chefe dos rebeldes.Na vida, cada coisa a seu tempo.E há coisas que nunca encontram seu tempo.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-39561763061619571552008-11-19T20:21:00.003-03:002008-11-19T20:43:45.862-03:00

Minha cabeça às vezes funciona como uma câmera dando zoom. Meu olhar vai rapidamente pra frente, e então refocaliza, mas não tão rápido que eu não possa sentir. E quando eu penso "vou ficar tonta", minhas oculares já reajustaram o foco e tudo já está de volta ao normal. Mas a sensação de que eu apertei o botão de zoom fica, e eu só fico me perguntando como essas coisas acontecem... Nem sei se o

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-91215408818417499982008-11-16T23:03:00.003-03:002008-11-16T23:20:09.534-03:00

Lembra de todas as coisas que um dia você acreditou que eram pra sempre?Elas foram embora, todas. E não sobrou uma. Mas, sabe de uma coisa? Acho que, uma a uma, elas voltarão. Já começou, e talvez as coisas todas venham de volta, numa debandada em marcha à ré, como que tentando chegar ao ninho. Há alguma coisa nos nossos sentimentos de para-sempre que faz as coisas insistirem em não nos deixar

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-39017378940442886522008-11-09T19:34:00.003-03:002008-11-09T19:41:17.222-03:00

Obrigada stream, por existir. Obrigada conexão, por não cair. Obrigada Chrome, por conseguir rodar o vídeo. Obrigada Ricky, por pular descontroladamente, se jogar na galera e mostrar sua cuequinha vermelha sexy. Obrigada Andrew, Simon, Nick & Nick, pelo ponto alto da minha existência em frente a esta tela.Mas a próxima eu quero ver de perto, e não com o maldito cristal líquido entre a gente.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-84368244513022900382008-11-06T09:17:00.005-03:002009-01-23T11:48:13.770-03:00

A cobertura da vitória de Obama me deixou com alguns nós na garganta.Primeiro, seu discurso emocionado e empolgante. Cheio de um patriotismo exagerado, como convém a todo americano, mas emocionante de qualquer forma.Segundo, a imagem de um velho dizendo que nos últimos anos, quando viajava para fora do país, tinha vergonha de dizer que era americano e dizia que era canadense. E que agora isso ia

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Estou aqui, pacientemente esperando um sinal do destino (ou dos ETs), me dizendo bem claramente o que eu tenho que fazer. Os sinais aparecem, bem esparsos, e não muito convincentes. Eu sei o que eu quero, mas todos que me têm apreço dizem que é loucura -- todos menos os que estão lá, do outro lado. E eu me corrôo em dúvidas, pensando em que tipo de loucura estou disposta a cometer na minha vida,

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Eu quero uma história que seja como o vento frio batendo no rosto sob um sol pálido, que corra na velocidade de um cavalo, que tenha o tilintar do metal rasgando os caminhos.Quero uma história de muito verde, azul e tons terrosos, que tenha o vermelho da seda e os sentimentos fortes dos que escolhem certo mesmo quando não há escolha, e dos que escolhem errado sabendo que é o pior a se fazer.Quero

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Eu me sinto como se não estivesse viva, sem sentir ele descompassar. Apenas uma casca vazia, protegida da montanha-russa de emoções do mundo. Mais uma pessoa anestesiada, vivendo sem sentir, para alcançar seu destino sem estar em frangalhos.

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A lua estava tão brilhante e tão certinha no céu, que parecia até penduradinha, ou ajeitada com cuidado num buraquinho entre as negras almofadas celestes.

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Ele chegou correndo e deu de cara com o portão trancado. Não havia carro na garagem, não havia pássaros nem gaiolas na varanda, e nem o sino pendurado no teto. Atormentado, ele chamou o velho da pipoca e o inquiriu. Não sei de nada, disse o velho. Não, vi ele não. Quem viu, insistiu o menino. Como hei de saber, dizia o velho, pergunte a quem mora por aqui.Corajoso e forte que era, o menino não

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Hoje veremos o sabiá cantar — vai chover até amarrotar.

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-77303278044923354872008-06-02T10:07:00.002-04:002008-06-02T10:12:06.545-04:00

Sempre, ou para sempre. Não sei o que fazer da vida nem do futuro. Mas o destino se encarregará de me permitir ou me vetar sonhar. E eu sonho que ele me permita não apenas sonhar meus sonhos, mas também os sonhos dos outros. Pelo menos enquanto perdurarem estes ares de encanto. E eu quero que eles durem para sempre. Mas se não durarem, sei que serão renovados no próximo ano. E no outro, e no

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O Centro Político-Administrativo em sextas ou segundas enforcadas é um deserto só. Hoje, que eu peguei o ônibus que passa pela Assembléia, foi que pude ver com amplitude o quanto ele fica vazio. Chegando perto do palácio do governo, em vez de pessoas apressadas, o que me recepcionou foi a fumaça, do mato pegando fogo do outro lado. Aqui no pátio ao lado, as cinzas esparsas ainda estão chovendo

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Às vezes sinto que passei a vida toda ensaiando para um dia começar a viver. E de ensaio em ensaio, fui deslizando pela vida, sem nunca ter sentido vivê-la de verdade. Nada nunca parece muito bom, muito acabado, nem muito inteiro, e os momentos de plenitude se esvaem como fumaça. 

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Acordou e espalmou a mão esquerda. Lentamente abriu os olhos e olhou. Viu que todos os dedos continuavam lá, e sem membrana alguma entre eles. Sentiu um alívio intenso, coberto pela ansiedade de sempre. Ouviu a brisa fresca soprar e contemplou o ar azul marinho. Sentiu a areia fria sob seu corpo seco, e viu que tinha sede. Ergueu-se e pôs-se de pé. Esticou-se e em silêncio bocejou. Pensou em

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As brigas e cisões em grupo podem ser desagradáveis e constrangedoras, mas costumam ser bastante reveladoras. Aparências frágeis são rasgadas com as pontas dos dedos, e de tal forma que a cortina não pode ser recosturada.Melhor assim?Não sei, quem teve a cortina rasgada que avalie. A minha, de papel translúcido, continua lá. E se depender de mim, vai continuar me resguardando o resto da vida. Não

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É preciso estar na sintonia certa (além de um certo ponto, e antes de outro determinado) para ver as fadas. Ontem de manhã eu consegui, e anteontem quando voltava da faculdade, também. Elas estavam lá esvoaçando, pequenas e coloridas, pelo canteiro do portão do prédio. Faziam seus barulhos de zunido por causa das asas de inseto, e brincavam entre as folhas das plantas. Vi uma lilás, uma

Laïsehttp://www.blogger.com/profile/00804135699206293390noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8431636922977548360.post-78121667894963509112008-04-11T21:10:00.000-04:002008-04-11T21:11:49.918-04:00

Reconheço as pombas quando elas pousam no chão e começam a andar. Aquelas cabecinhas horrorosas avançando e recuando com violência, furando o ar como se abrissem a passagem para o resto do corpinho desajeitado, e soltando aquele grugrulejo terrível...Que passem sempre longe de mim, as pombas. Delas, só quero as fontes e as estátuas. E minhas janelas de volta.

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O céu nublado e os 18°C do termômetro me deixam leve, tão mais leve que consigo respirar livremente. Quem foi que disse que o ar frio é mais pesado? Bobagem desses cientistas. Fosse mais pesado era mais fresco aqui embaixo, e ele não escapuliria para altitudes mais altas na primeira oportunidade.Quero o ar sempre assim. Quero a leveza de não me sentir sufocada a cada inspiração, e de não sentir o

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Livros são importantes. Filmes fazem minha vida mais feliz. Mas o que seria de tudo isso se eu não tivesse ar pra respirar?O que seria da minha vida sem música?Não seria vida, e eu não suportaria vegetar por muito tempo.

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Uma vez, quando eu tinha 11 anos, Richard Bach me disse que o mundo era feito de ilusões, e que eu podia controlá-las e fazer o que eu quisesse. "Ninguém pode nos impedir de fazer o que queremos fazer", foram as palavras que ele usou.Na mesma ocasião, ele me contou também que não tinha vontade de escrever nenhum outro livro depois de Fernão Capelo Gaivota. Mas as idéias não o deixavam em paz.

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